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Sendas do homoerotismo

terça-feira, 7 de abril de 2009


A experiência homossexual está presente em todas as épocas da literatura ocidental, compreendendo desde a exaltação greco-latina da beleza e da juventude até a carga simbólica de subversão presente em Sade e, a partir do século XIX, a busca de uma inacessível vivência individual presente nas obras de Walt Whitman, Oscar Wilde, André Gide, Virginia Woolf, Marcel Proust e dos poetas da geração beat
Saulo Lemos
Tão antigo quanto o próprio homem, o homoerotismo tem gerado, no contexto ocidental, implicações morais inconstantes, materializadas sob a forma de discursos que, em uma perspectiva diacrônica, são muitas vezes díspares, conforme a época ou o meio. A literatura, em suas manifestações ficcionais ou poéticas, tem tratado do tema da Antigüidade aos dias atuais. Mesmo em momentos de censura e restrição, o relacionamento sexual e amoroso entre pessoas do mesmo sexo sempre foi contemplado pela arte da palavra. Mas uma questão terminológica requer discussão: a legitimidade de se falar em literatura homoerótica, de definir o que seja e se, ao menos, existe algo que mereça esse título, visto que para isso seria necessário distinguir essa hipotética vertente de dentro do que se denomina por literatura, de um modo geral.
Para tanto, seria útil reunir um conjunto de obras literárias que tratam do tema e verificar como ele é tornado linguagem. Esse corpus seria inevitavelmente confrontado com a seguinte idéia: existe um consenso (tal palavra não resulta hiperbólica) de que a literatura consagra-se como forma artística pelo fato de, entre outras coisas, observar o que o ser humano tem de mais característico e, assim, não resvalar na mesquinhez do panfletarismo, na caricatura da mera propaganda ideológica. De tal modo, inúmeros livros, em que se optou por exaltar a condição homossexual ou aproveitar a potencialidade de um segmento consumidor significativo, podem ser qualquer outra coisa, menos literatura, se considerarmos o sentido estritamente estético dos livros em questão.

A partir do século XIX, a ciência médica passou a se acercar da questão da homossexualidade. Propagou-se a tese de que, como narra Michel Foucault em sua História da sexualidade, o homoerotismo era menos um tipo de relação sexual que uma inversão entre masculino e feminino. O que deu margem, por exemplo, a expressões errôneas como "o terceiro sexo". Homossexuais sempre foram e continuarão sendo homens e mulheres. E algumas sendas da literatura praticada no Ocidente atestam isso de modo primoroso, visceral. Impõe-se aqui a necessidade de seguir alguns caminhos, em vez de documentar o tema por um vasto panorama.
O percurso é longo. Nesse trajeto, variados romances, contos e poemas podem ser considerados canônicos, na tradição ocidental, quanto à abordagem do homoerotismo, quanto ao modo como este se processa pela dicção de cada autor ou época. A experiência homossexual concretizada por muitos autores, em relação ao que dela se aplicou a seus escritos literários, é um detalhe que, embora muitas vezes não possa passar despercebido, tendo em vista o tema de que se trata, não é parâmetro confiável de avaliação desse conteúdo literário homoerótico.
Nas duas principais referências culturais que se tem da Antigüidade, Grécia e Roma, a valoração atribuída ao homoerotismo era diversa da de séculos posteriores. A pederastia, como em geral se sabe, era aceita; a conduta que alguém incriminaria em Gide era, naqueles tempos, uma forma particular de exaltar beleza e juventude, o que se pode ler, e este exemplo talvez nem seja dos melhores, nos versos de uma das Odes de Anacreonte: "Dioniso! Filho almo de Zeus,/ Libertador das penas, Liaios!/ Possues-me, nos delírios teus/ e atrais-me, ó tu que, até os desmaios,/ Dás vinho!".

Pelo fato de não gerar conflitos, o homoerotismo da Antigüidade clássica nada tinha da carga simbólica de subversão que adquiriu posteriormente, como se observa na obra de autores como Ovídio, Píndaro, Luciano, Catulo, Safo ("A mais bela coisa deste mundo/ para alguns são soldados a marchar,/ para outros uma frota; para mim/ é a minha bem-querida" - em "Para Anactória") e outros. Com a Idade Média, a institucionalização do pecado cristão conferiu ao homoerotismo um caráter demoníaco, o que tornou sua abordagem proibida. As obras literárias da época simplesmente baniram o tema. Ambientado em um mosteiro medieval, O nome da rosa (1980), de Umberto Eco, é obra datada e caracterizada pelo século XX. E esse livro apenas sugere o envolvimento erótico entre alguns monges, sem discutir o assunto.
Foi o Renascimento, quando o homem europeu volta a querer investigar a si próprio, e a cultura clássica é retomada, que devolveu à literatura o direito de tratar dos prazeres da sexualidade, algo observado na obra do italiano Giovanni Bocaccio (1313-1375).
Em todo caso, a literatura mais elitizada, durante o Renascimento, ignorou o homoerotismo, que ficou legado ao âmbito de obras pornográficas, à época possuidoras de um caráter de contestação religiosa e política que tal gênero há muito não apresenta mais. Em seu ensaio publicado no livro A invenção da pornografia [organizado por Lynn Hunt, publicado pela editora Hedra], a historiadora Paula Findlen afirma que, na literatura pornográfica italiana do humanismo, especialmente nos diálogos de Pietro Aretino (1492-1556), sodomitas e prostitutas eram descritos como observadores privilegiados e críticos da ordem estabelecida, pois eram considerados uma categoria à parte na sociedade. Os textos do gênero, escritos por e para homens, excluíam relações sexuais entre eles. Caso aparecesse, a sodomia era referida de modo velado. O estereótipo dos personagens, comumente, era calcado na transgressão do papel feminino tradicional, preferencialmente pela figura da prostituta, versada em orgias e lesbianismo, talvez uma versão ancestral e menos chic da cocotte proustiana Odette de Crécy.
O primeiro grande autor da literatura universal pós-clássica que abordou o homoerotismo foi, sem dúvida, o Marquês de Sade (1740-1814). Com ele, a relação entre autor e leitor, quanto à prática homoerótica, alcançou um nível de tensão inédito até então. Em sua obra, a distinção entre a literatura meramente pornô e textos mais intelectualizados se dissolve. Sade tratou de todos os temas observados na pornografia nos tempos iluministas: estupro, incesto, parricídio, tortura, sodomia, lesbianismo, assassinato como modalidade erótica etc. Segundo Lynn Hunt, ainda em A invenção da pornografia, Sade é representativo de toda uma tradição erótica, desde o século XVI, tendo ido além dos alcances desta.
Sade apropriou-se indevidamente do mecanicismo metafísico de La Mettrie (que explicava a natureza humana sem empregar conceitos como alma ou espírito) para dar respaldo a seu ateísmo sensualista. Na postura de "libertino", exaltou o homoerotismo como forma de exprimir o que considerava os instintos mais recônditos e legítimos do homem. Em obras como Os 120 dias de Sodoma ou Filosofia na alcova, o sexo entre homens ou entre mulheres está associado à transgressão moral deliberada como forma de busca do prazer físico. Dentro do repertório sadeano, o homoerotismo figurava ao lado da tortura e do assassinato, em um patamar indistinto, o que resulta da própria visão moralista da época, à qual, em certo sentido, nem o próprio Sade escapou. Não deixa de ser um marco na abordagem literária da sexualidade humana, de seus abismos.
A partir do século XIX, a literatura pornográfica perde o caráter político e contestador e opta pelo aproveitamento mercadológico das oportunidades que o desenvolvimento tecnológico dos meios de imprensa e a formação de um público leitor burguês proporcionaram. O homoerotismo encontra, primeiro sutilmente, em seguida de modo mais explícito, seu espaço nesse nicho. O ponto de vista relativamente humanístico que se empregava no tratamento do homoerotismo na literatura pornográfica será gradativamente redimensionado e aprofundado com os grandes escritores dos dois últimos séculos.

Foucault argumenta, na História da sexualidade, que as culturas orientais têm sido pródigas, no tratamento discursivo da prática sexual, em produzirem textos de caráter simultaneamente educativo e místico - tratar-se-ia de uma espécie de ars erotica, na expressão foucaultiana, como definição de que o prazer vivido é base da experiência a ser relatada e fonte privilegiada da verdade do sensualismo. Ou seja, um suporte teórico recomendado. No Ocidente, o autor francês vislumbra, em contrapartida, uma scientia sexualis fundamentada no discurso cristão confessional, como exemplo de uma verdade analítica, mas não pedagógica, em termos de proposta objetiva.

Em vários saberes discursivos, "a confissão passou a ser, no Ocidente, uma das técnicas mais altamente valorizadas para produzir a verdade". Dessa maneira, prossegue Foucault, ocorreu uma metamorfose na literatura clássica, originando a produção literária moderna: de um prazer de contar e ouvir, antes centrado na narrativa heróica ou maravilhosa das "provas" de bravura ou de santidade, passou-se a uma literatura ordenada em função da tarefa infinita de buscar, "no fundo de si mesmo, entre as palavras, uma verdade que a própria forma da confissão acena como inacessível".
Quanto ao homoerotismo, tais caminhos também foram trilhados. A compreensão da própria sexualidade, e sua legitimação como algo que paradoxalmente foge à ética cristã da reprodução da espécie, está estreitamente ligada a experiências outras, paralelas, entremeadas, levando os personagens ao âmago de sua personalidade. Essa tendência, a partir da literatura praticada na Europa e na América desde o século XIX, passa a se confirmar e a se propagar. Obstáculos como o preconceito e o senso comum, em vários casos, formam parte da matéria textual com que a tensão romanesca, ou poética, é construída.
Tal proposta, abraçada por diversos escritores, foi representada primeiramente por aquele que certamente foi um dos grandes precursores da poesia na era moderna: Walt Whitman (1818-1892). Ironicamente, nascido e criado em uma das culturas mais (falsamente) moralistas de que se tem notícia, a norte-americana. Publicou seu único volume de poemas, Leaves of grass (Folhas da relva), em 1855 e acrescentou-lhe novos versos até o final de sua vida. Herdeiro da revolução que levou seu país à independência política, em 1776, Whitman foi o primeiro poeta mundial a escrever regularmente poemas em verso livre, influenciou vários dos grandes poetas americanos do século XX (de Ezra Pound aos beatniks) e pregou o aproveitamento total das potencialidades humanas, físicas ou espirituais - um construto ideológico bastante adequado a uma América em expansão acelerada, mas espontâneo, visionário, libertário e autêntico.
Homossexual, Whitman levou uma vida aventuresca, tendo desempenhado diversas profissões (chegou a ser enfermeiro quando da Guerra da Secessão) e viajado por várias regiões dos EUA. À fruição de uma natureza comungada fraternalmente, ao autoconhecimento pelo conhecimento do mundo, o poeta associou um erotismo vigoroso, que assume uma postura contemplativa ("Vinte e oito moços tomando banho na praia,/ vinte e oito moços e todos tão amigáveis"), no famoso "Canto a mim mesmo", e que clama pelo contato físico ("e a gente bem que gostaria de sentar-se/ no barco ao lado dele/ de modo que ele e a gente/ pudesse bem sentir os toques um do outro").
Whitman propunha, em seus poemas mais eróticos, um amor livre de inibições, de modo que os sentidos levassem os amantes a uma ascese consumada em um êxtase espiritual. A poesia whitmaniana apresenta seu autor como um personagem poético que, para sua plena realização pessoal e como modo de completa integração com a natureza, chama para si homens ou mulheres: "Sem se envergonhar disso,/ o homem que eu amo conhece e proclama/ as delícias do sexo;/ sem se envergonhar disso,/ conhece e proclama a mulher que eu amo/ as delícias do dela" ("Uma mulher me espera"). O homoerotismo, o bissexualismo e o pansexualismo místico são a promessa de expansão de si e do universo: "O sexo contém tudo".

Contemporâneo de Whitman foi aquele que talvez tenha sido o maior ícone gay da literatura mundial: Oscar Wilde (1854-1900). Dublinense, adepto da filosofia da "arte pela arte" (o que, no caso de um humanista nato como Wilde, gerou profundos equívocos), espalhafatoso, carismático, recriou com sua presença e sua literatura peculiares o dandismo baudelaireano. Casado e com dois filhos, não se furtava a freqüentar bordéis gay, aventurar-se com marinheiros e desperdiçar em orgias o dinheiro que ganhou com sua gradual notoriedade no retrógrado Reino Unido da Era Vitoriana.
Nas obras de Wilde, as referências ao homoerotismo são veladas, recobertas de um relativo preciosismo estilístico. Em O retrato de Dorian Gray, seu único romance, o amor platônico do pintor Basil Hallward pelo belo e jovial Gray é pervertido pelo diabólico e persuasor lorde Henry Wotton, que influencia o ingênuo efebo a levar uma vida de prazeres desregrados, crimes e corrupção de "homens e mulheres". Nunca, em uma obra literária, o apuro parnasianóide e o decadentismo fin-de-siècle estiveram tão amalgamados.

A derrocada de Wilde veio como resultado de seu envolvimento com lorde Alfred Douglas, o que lhe rende dois anos de cadeia e difamação de seu nome perante a opinião pública britânica. É com De profundis (1896), carta escrita na prisão a Douglas, mas nunca enviada, que Wilde exprime com robustez literária toda sua amargura para um destinatário indiferente, apesar de amado. O encarceramento gera uma ruptura na vida do escritor, o qual mudou seu escopo criativo, o princípio gerador de sua arte: do belo e seus prazeres sensoriais à dor e sua metafísica (particularmente cristã, ao menos em termos estéticos). Infelizmente, não lhe restou muito tempo para o exercício desse novo horizonte.

À maneira de Whitman, o homoerotismo, como parte de uma trajetória rumo à liberação do indivíduo, que no início do século XX já se sufocava em meio de parafernálias industriais e formas literárias desatualizadas, é elemento da obra romanesca do francês André Gide (1869-1951). Produto de uma rígida educação protestante, casado com Madeleine Rondeaux, avatar de sua mãe, Gide ficou conhecido por satisfazer-se sexualmente com garotos que conhecia no continente africano, onde habitou parte de sua vida. Quase autobiográfico, seu romance O imoralista (1902) retrata as buscas homoeróticas e existenciais de um personagem que é, de certa forma, ninguém mais que o próprio Gide.
Michel, nome dado ao Gide textual de O imoralista, leva uma vida de jovem intelectual promissor, dedicado aos estudos e infenso a entretenimentos. Uma tuberculose e a vista saudável de um garoto árabe o excitam a buscar os prazeres que nunca aproveitara. Ao abrir as portas de seus cinco sentidos, o personagem formula inadvertidamente todo um código moral baseado na imoralidade, que o faz excitar-se ao ver seus bens furtados, sua fortuna desperdiçada e a negligenciar a doença que leva sua esposa à morte. Em um caminho inverso, as idéias a que o personagem se disponibiliza o dirigem à concretização de seus desejos físicos, ainda que isso resulte imoral: o crime da negligência é atenuado pela companhia de um garoto africano "em troca de alguns níqueis e carícias". Destaca-se ainda, do mesmo autor, Corydon, de caráter mais ensaístico.

No início do século XX, alguns escritores modernistas da Península Ibérica também inseriam em sua linguagem indícios de uma personalidade homoerótica. Federico García Lorca (1898-1936), um dos grandes poetas espanhóis do século XX, cantou o amor heterossexual, mas não se privou de expressar um fascínio pelo corpo masculino e suas simbologias ("São Miguel, cheio de rendas/ na alcova de sua torre,/ mostra suas belas coxas/ cingidas pelos faróis" - do poema "São Miguel", em Romanceiro Gitano, de 1927). Em seu livro Poeta em Nova York (1930), escrito durante uma temporada vivida na big apple americana, há uma "Ode a Walt Whitman", na qual, como em outros poemas da mesma obra, Lorca reflete o cotidiano caótico concretizado em grandes centros urbanos de crescimento desordenado, onde a cidadania não alcança a particularidade de todos os indivíduos: "os maricas, Walt Whitman, os maricas/ turvos de lágrimas, carne para chicote,/ bota ou mordedura dos domadores".
O português Mário de Sá-Carneiro (1890-1916), junto com Fernando Pessoa e outros escritores, foi um dos que instauraram o momento moderno na literatura lusa, com a publicação da revista Orpheu. Suicidou-se aos vinte e cinco anos, após uma série de desilusões (inclusive amorosas). Sua poesia revela uma personalidade insatisfeita, em que a tensão do eu expressa-se por uma desarticulação da linguagem tradicional (como no famoso poema futurista "Manucure"). "Forçoso me era antes possuir/ Quem eu estimasse - ou homem ou mulher" ("Como eu não possuo").

Na novela A confissão de Lúcio (1913), de Sá-Carneiro, um jovem artista narra em primeira pessoa um falso assassinato que o levou injustamente à cadeia. Apaixonado por seu amigo Ricardo, ele cria, sem se dar conta, um mecanismo de defesa psíquica de modo a se salvaguardar do tabu do homoerotismo: uma amante, Marta, que se percebe ser o próprio Ricardo. O delírio alucinatório toma fim com o suicídio de Ricardo e a condenação do personagem-título pelo "crime" que efetivamente cometeu: ser homossexual.
Fernando Pessoa, que em sua poesia ortônima (e em sua vida, dizem) foi quase indiferente ao sexo, revela, através do heterônimo Álvaro de Campos, uma avidez por ser subjugado como uma fêmea: "Eu podia morrer triturado por um motor/ Com o sentimento de deliciosa entrega duma mulher possuída". Na "Saudação a Walt Whitman", em lugar do acento social que Lorca empregou ao louvar o bardo americano, Pessoa, ou melhor, Campos atesta uma semelhante entre si e o "grande pederasta" saudado, revelando uma "vontade (.)/ De ser a cadela de todos os cães e eles não me bastam". O universo pulsante de Whitman é pervertido, requintadamente, pelos espasmos angustiados do heterônimo pessoano.
Tido como o escritor que talvez melhor tenha representado, em suas obras, a decadência européia no entre-guerras, Thomas Mann (1875-1955) cria, em A morte em Veneza (1912), um intelectual solitário, Gustav Von Aschenbach, que, em meio da degradação de um lugar que já fora um dos mais esplendorosos da Europa, recupera a crença na beleza artística ao ver Tadzio, um jovem garoto polonês. A condenação moral desse fascínio engendra a tensão elevada da novela: "Cabeça e coração estavam embriagados e seus passos seguiam as instruções do demônio, que sente prazer em pisar com seu pé a inteligência e a dignidade humanas." O erotismo se resume, mas também se alastra, na distância contemplativa que se mantém entre os dois personagens.
A literatura praticada por mulheres tem sido parcimoniosa quanto ao homoerotismo. Excluindo-se aqui as autoras que trataram do tema em uma perspectiva pornográfica ou militante, sobram parcos exemplos. Mesmo escritoras consumadamente lésbicas, como as americanas Gertrude Stein e Elizabeth Bishop, foram reticentes quanto a codificar suas experiências em texto. Pode-se citar o diário da escritora erótica Anaïs Nin (1986), que viveu tumultuado triângulo com o escritor Henry Miller e sua esposa, June.
A escritora que melhor entrelaçou a personalidade feminina com as questões da homossexualidade foi, no século XX, Virginia Woolf. O personagem Orlando, do romance homônimo (1928), é o índice desse feito. Orlando, imortal, passa longos tempos como mulher, para em seguida tornar-se homem, até voltar à condição feminina, em torno de um século depois, e assim indefinidamente. A sexualidade do personagem acompanha essas mudanças, assim como, na visão de Woolf, o decorrer da história ocidental justifica e suscita essa ambigüidade.
É provável que o grande marco na abordagem do homoerotismo e suas implicações na vida em sociedade deva-se ao francês Marcel Proust (1871-1922), ainda que sem o tom elogioso de escritores como Gide e Whitman. Em busca do tempo perdido (1913-1927), a obra máxima proustiana, é romance em sete volumes nos quais ficção e memória se entrelaçam para compor um grande tratado romanesco sobre a relatividade do tempo para a vida humana e a eternização desta pela arte. Álvaro Lins nos rememora, em A técnica do romance em Marcel Proust, que o nome da obra deveria ser Sodoma e Gomorra, título de um dos volumes da série. Em tempo: Sodoma, em Proust, designa os homossexuais masculinos e Gomorra, os femininos.
Retratando uma visão corrente à época em que Proust viveu, o narrador (que não é necessariamente Proust, ao menos quanto às experiências contadas no livro) descreve os homossexuais como seres dissimulados, infelizes por viverem a ocultar seu "mal", e que podem ser encontrados em todos os lugares e grupos sociais. Embora Proust parta da antiquada noção dos "homens-mulher" e das "mulheres-homem", mais forte que a argumentação ensaística do autor é a maneira como tece seus personagens. De um modo geral, o comportamento de todos varia conforme o momento da vida. A postura feminina do Barão de Charlus é mediada por momentos de intensa virilidade. Esta, no Marquês de Saint-Loup, exímio conquistador de mulheres, mais transparece à medida que ele se envolve com soldados durante a primeira Grande Guerra (1914-1918).
Da proposição inicial dos invertidos, da falsa idéia de que a opção sexual se irradia para a personalidade, Proust leva o leitor a concluir, pelo desenrolar de sua narrativa, que a sexualidade é relativizada pela vida social: há homens que são homens e gostam de homens; homens que são mulheres e gostam de homens (que, por sua vez, casam-se com mulheres que gostam de mulheres); homens que são mulheres, de certo modo, pela sensibilidade e submissão, mas se envolvem apenas com mulheres, como é o caso do narrador e de Charles Swann. O inverso, em relação às mulheres, também é válido. A própria noção biológica de sexo, macho e fêmea, perde-se pela sua relativização. Por sua vez, o caráter "anormal" do homoerotismo é atenuado por outras perversões cotidianas: ao deitar-se com a amante, a Srta. Vinteuil profana o retrato do falecido pai; sodomizado por rapazes em um bordel, Charlus purifica seu desejo "invertido" ao exigir ser espancado por eles.
Após todo esse percurso, da noção de personalidade homossexual como um desvio até a compreensão desmistificadora dessa sexualidade, Giovanni (1956), do americano James Baldwin (1924-1987), aprofunda de modo literário (e literal) os meandros não apenas do sexo, mas do amor entre dois homens, indivíduos saltados de culturas e valores divergentes e conflituosos (um italiano e um americano). Baldwin era negro e discutiu, em muitos de seus escritos ensaísticos e ficcionais, a questão racial nos EUA. Em Giovanni, o homoerotismo surge como uma identidade cogitada, mas não alcançada, em meio do chocar-se de outras identidades (cultural, nacional, pessoal) do cotidiano da modernidade.
O dramaturgo e romancista Jean Genet, autor de romances entre os quais Nossa Senhora das Flores (1848), pode ser considerado um marco na tendência de explorar, em uma linguagem crua (o que também sugere a ruptura desse tipo de obra em relação ao modernismo tradicional) o aspecto marginal da vida de gays, lésbicas e travestis. O que é peculiar, em um momento no qual a defesa internacional dos direitos de opção sexual mais se acirra. Um dos símbolos da obra de Genet - o homossexual bandido, sufocado existencialmente nos limites de uma cela estreita - é diretamente proporcional ao ímpeto experimental da geração beat - Allen Ginsberg, William Burroughs, Jack Kerouac e outros tantos que, longe de estetizar o sonho americano, deram conta do homoerotismo, e da idéia de sua legitimidade, como sendo ainda conceitos flutuantes, apesar da experiência sedimentada, no caldo da cultura ocidental contemporânea. Os "expoentes" da "geração batida", como diria Ginsberg, são os homossexuais, assim como são também outras minorias que descobriram ter voz, a partir dos anos 60.
E assim seguem escritores, num novo século tão multifacetado quanto estagnado, produzindo, em cada estilo pessoal, uma tal literatura homoerótica que, em certo sentido, inexiste, embora seja cheia de nomes: Gore Vidal, Truman Capote, Tenessee Williams, Edmund White, E.M. Forster, Manuel Puig, David Leavitt etc. A briga, hoje, talvez seja outra: não permitir que a homossexualidade seja (e ela o é, cada vez mais) só mais um nicho economicamente vendável dos dias de agora.

Saulo Lemos é jornalista e mestrando em Literatura Brasileira pela Universidade Federal do Ceará (UFC).

A saga que se move

sábado, 4 de abril de 2009

Quando a obra de Erico Verissimo se transforma em imagem na televisão brasileira, exige, inicialmente, democracia e abertura
Narciso Lobo
Duas obras de Erico Verissimo foram tema de minisséries na Rede Globo. A primeira, O tempo e o vento (1985), veio no contexto de dois momentos importantes: o país entrava na Nova República, com a esperança frustrada com a morte de Tancredo Neves, depois de 21 anos de governos militares, e, por um olhar mais particular, a Globo partia para a comemoração dos seus 20 anos de efetivo funcionamento e crescimento, tendo como auditório, naquele momento, quase 18 milhões de lares brasileiros em cerca de quatro mil cidades do país. Desde o final da década de 1970, a emissora já iniciara uma inflexão política, apresentando os seriados Malu mulher, Carga pesada e Plantão de polícia, lembrados até hoje, a fim de aproveitar a vaga de chamada abertura "lenta, gradual e segura", inaugurada pelo governo Geisel (1974 - 1979). Já Incidente em Antares (1994), quase dez anos depois, teve como cenário concreto um Brasil com nova Constituição, denominada de Cidadã; porém, às voltas com a eleição e a destituição de Collor, buscando, com o polêmico Plano Real, livrar-se da inflação que inquietava assalariados e todos os segmentos produtivos que não lucravam com a ciranda financeira.

Se do ponto de vista das indústrias da cultura tanto o Brasil como a América Latina vivem sob a pressão da dominação econômica, sobretudo norte-americana, nas áreas do livro, do disco e do cinema, no plano da ficção televisiva seriada abriu-se uma cunha interessante, primeiramente com as telenovelas e depois com os seriados e as minisséries. A relação da literatura com a televisão, embora sempre tenha existido, mesmo nos momentos agudos da censura política, com adaptações de obras como Escrava Isaura, de Bernardo Guimarães, em 1976, que ainda hoje circula pelo mundo, ganhou, com as minisséries, um patamar de valorização mútua: por um lado, os veículos de massa buscando legitimar-se diante dos novos tempos, exibindo obras mais polêmicas - como Grande Sertão: Veredas, de João Guimarães Rosa; O pagador de promessas, de Dias Gomes; O primo Basílio, de Eça de Queirós; Capitães da Areia, de Jorge Amado; ou Agosto, de Rubem Fonseca -, por outro, um fenômeno muito interessante, que fez com que muitos críticos impiedosos da televisão passassem a observar esse veículo como um aliado estratégico para a divulgação de obras centrais da cultura letrada. Sem exceção, todos os livros adaptados para a televisão se tornam sucessos de livraria.

No prefácio para a edição brasileira do livro sobre uma oficina de roteiros, de Gabriel García Márquez, Me alugo para sonhar, Doc Comparato conta que durante a sua primeira viagem a Moscou, em 1987, estava no saguão do hotel, à espera do carro que o conduziria para os estúdios da televisão soviética, quando alguém o cutucou no ombro, dizendo de imediato: "Até que enfim te encontro. Muito prazer. Hoje à noite você janta comigo e Mercedes.". Era Gabriel García Márquez, com seu jeito notoriamente expansivo. Conta, ainda, Comparato, que tempos depois, já trabalhando um roteiro com o Prêmio Nobel de Literatura, quis saber como havia sido identificado e Gabo não se fez de rogado: explicou que, como presidente do júri do Festival Internacional de Havana, em 1986, havia defendido a premiação, com entusiasmo, da minissérie O tempo e o vento (1985), o que resultou na concessão do maior prêmio da competição, o Coral Negro, à adaptação televisiva.

Assim como no português oral utilizamos com freqüência a expressão "puta admiração", García Márquez teria usado uma outra, "coño!", uma forma popular para o mesmo encantamento, que significa o órgão sexual da mulher; pois foi assim que ele começou a explicar para Doc a história do seu encontro com a obra de Veríssimo: "Coño! O tempo e o vento foi um dos três livros que estudei para escrever Cem anos de solidão. Verissimo foi genial ao manejar a saga de uma família através dos tempos. É uma pena que tão poucos brasileiros reconheçam isso. Enfim, te escolhi para trabalhar comigo porque você conseguiu adaptar minha fonte inspiradora.".
O tempo e o vento

A parte da obra levada para a televisão abrange apenas o primeiro volume da trilogia, O Continente, mostrando a saga da família Terra Cambará e, com ela, a formação racial, política e cultural do Rio Grande do Sul ao longo de mais de cem anos de história (1777 - 1895). A ação caminha por cinco tramas contidas no livro e situa-se em Santa Fé, cidade imaginária da Zona da Campanha, nas vastas planícies onduladas do sudoeste gaúcho. As cenas de guerra, como a da invasão do Uruguai por tropas brasileiras durante o Segundo Império, não se esgotam em si, mas no gosto do espetacular, como exige a televisão. Daí que estão sempre subordinadas e servem de moldura para os conflitos entre as personagens. Na cena da batalha, por exemplo, os quinhentos figurantes participam para mostrar como se formou a personalidade guerreira, ousada e conquistadora do Capitão Rodrigo. O fio da estória, na adaptação, foi puxado pela memória da matriarca Bibiana Terra Cambará, que, em idas e vindas pelo tempo, reconstituiu a trajetória de sua família, desde a avó, Ana Terra, iniciadora da saga. Bibiana é vivida por três atrizes diferentes na juventude, na idade adulta e na velhice. Seu marido é o mulherengo e valente Capitão Rodrigo.

Ao lado do tema regional, da formação de fronteiras, com disputas políticas separando espanhóis e portugueses, diante da ocupação de terras indígenas, ganha força dramática a rivalidade entre os Terra Cambará e os Amaral, com a adaptação veiculando os temas universais, como o amor que triunfa sobre os preconceitos (a paixão de Ana Terra pelo Índio Missioneiro), o da solidão da velhice (Bibiana vivendo entre os seus fantasmas) e o da força da terra e da natureza sobre os destinos humanos (a figueira prosseguindo cravada no solo enquanto as gerações se sucedem). O sotaque gaúcho foi tratado de forma discreta porque os realizadores entenderam que esse ponto tem sempre suscitado polêmica na televisão brasileira. Assim, os 30 capítulos da minissérie, que equivalem a quase 15 filmes de longa-metragem, foram realizados em apenas quatro meses. Até uma cidade cenográfica foi montada em Pedra de Guaratiba, no Rio, para as cenas da fictícia cidade de Santa Fé. No total, 780 cenas e cerca de cinco mil pessoas entre atores e figurantes. Apesar das proporções gigantescas para a realidade brasileira, a adaptação decepcionou alguns, que esperavam um épico na linha de superproduções como Guerra e Paz. Paulo José, mais uma vez, cortou o barato desse tipo de expectativa. Em entrevista para a revista Afinal (nº 40, junho, p. 4, 1985), dizia que essa era uma cobrança equivocada porque a adaptação não era um épico no sentido hollywoodiano, mas sim uma série em que os personagens são mais importantes, muitas vezes, que o painel de época.

A adaptação também foi acusada de hermética, sobretudo na primeira semana de exibição, por causa do uso do recurso técnico de flash-forward, que consiste em mostrar antecipações do que ainda virá, além do flash-back, o recurso inverso. Essa reclamação tem muito que ver com o fato de a televisão atingir públicos heterogêneos, com diferentes graus de intimidade com a linguagem audiovisual, motivo pelo qual as inovações são sempre muito testadas e inseridas de forma lenta e convivendo sempre com as formas já convencionadas. Além dos flashes, as mudanças de época exigidas pela obra vinham fragmentando ainda mais a narrativa por conta das interrupções dos intervalos comerciais. Em síntese, os primeiros capítulos pareciam arrastar-se, sem que atingissem aqueles momentos de ápice dramático. Esses problemas, detectados pela recepção não só da mídia impressa como dos telespectadores, foram corrigidos a partir da segunda semana. O certo, no entanto, é que a adaptação televisiva de O tempo e o vento, com freqüência, foi vista como a versão brasileira de ... E o vento levou. Em entrevista para a Folha de S. Paulo, na época (22/04/1985, p. 37), o diretor Paulo José explicava: "Não interessou dar um tom hollywoodiano à minissérie, com pirotecnia cênica, mas deixar claro que a história de um povo começa e acaba em pessoas simples".

Vale retornar a Paulo José, gaúcho como Verissimo, que sempre sonhara com a adaptação de O tempo e o vento para a televisão, na entrevista para Afinal: "Foi lenta porque a narrativa era para ser assim mesmo. No episódio de Ana Terra, que era uma pessoa solitária e introspectiva, não havia como fazer o programa com narrativa de western. Erramos em alguns exageros de fragmentação, hoje sabemos que ela tem limites na televisão, que já é um veículo por si mesmo fragmentado. Também nas viradas de época, as mudanças às vezes ficaram muito bruscas. Quando Doc escreveu a primeira versão, ela era mais novelesca, e quando entrei no projeto eu me bati pela integridade da obra e o Doc a reescreveu para a série ficar mais fiel ao livro. A literatura geralmente produz obras menos dramatizadas, com uma estrutura mais difícil. É bom que esta minissérie tenha uma estrutura mais sofisticada e as pessoas gostem. Acho ótimo que a televisão tenha assumido o programa assim mesmo, porque prova que ela e seu público podem romper um código conven-cional sem problemas. A minissérie foi também vista como a positiva confirmação de que a qualidade de uma obra de arte não é empecilho para que se atinja o grande público".
Incidente em Antares

Na adaptação da obra de Verissimo, de 1994, como no romance, escrito em 1971, o pano de fundo é uma cidade, Antares, que poderia estar no Brasil ou em qualquer outro país latino-americano. Apesar de ambientada na década de 1960, Erico Verissimo inicia a ação em uma sexta-feira, 13 de dezembro. Para as novas gerações, essa data diz muito pouco, mas, para o imaginário político da geração que viveu o 1968, ainda está vivo o dia em que o general Costa e Silva assinou o Ato Institucional número 5, o famoso AI-5, que suspendeu todos os direitos e as garantias democráticas, fazendo o país ingressar no que ficou conhecido como o segundo e mais sanguinário momento do golpe de 1964. O romance e a adaptação para televisão são cáusticos com relação à corrupção, à hipocrisia e à injustiça. No entanto, a crítica política, bem mais visível no romance, acabou na minissérie ganhando tintas mais fortes de certo realismo fantástico.

E não poderia ser diferente ao trazer para imagens em movimento a história de sete defuntos que não são enterrados por causa de uma greve geral. Lado a lado, aguardando serem sepultados, estão a matrona da cidade, um anarquista espanhol, um jovem pacifista morto sob tortura, um poderoso advogado, um bêbado contumaz de qualquer cidade, um pianista suicida e uma prostituta tísica. Insepultos, os mortos voltam à vida para exigir o que lhes é de direito: o enterro, e acabam por detonar toda a miséria moral e política do pequeno grande mundo que é Antares.

O mesmo Paulo José de O tempo e o vento utilizou a figura de uma telefonista fofoqueira para fazer a ligação entre os capítulos da minissérie. São destaque os efeitos especiais, como a eliminação do reflexo dos insepultos diante do espelho, assim como a simulação de sobrevôo da prostituta e do bêbado pela cidade. A ênfase no realismo fantástico foi facilitada pelos novos recursos técnicos, enfatizando o velho trabalho da maquiagem.

Essa minissérie veio no contexto do Plano Real, cruzando com Anos rebeldes (1992), com Agosto (1993) e com Decadência (1995), que forneceram um panorama do Brasil recente, pelo ângulo da ficção, valendo destacar, nesse meio tempo, o sucesso sem igual de Memorial de Maria Moura (baseada em obra de Rachel de Queiroz), marcando certa inflexão para um Brasil rural e violento, sob o signo do cangaço.

Uma última observação: a obra de Verissimo, refratando tanto o passado quanto o presente exige, antes de mais nada, democracia e abertura; a outra parte - a recepção e a recriação - fica por conta dos muitos milhões de fruidores. De ontem e do futuro.


Narciso Lobo é jornalista e professor do Programa de Pós-graduação em Sociedade e Cultura na Amazônia, na Universidade Federal do Amazonas. É autor do livro Ficção e Política: o Brasil nas minisséries, Manaus: Editora Valer, 2000

Foucault no século 21



Vinte e cinco anos após sua morte, as ideias do filósofo francês continuam no cerne das pesquisas em ciências humanas: da psicologia ao direito; da filosofia à educação
André Duarte
Reprodução

Foucault criou os instrumentos teóricos essenciais para refletirmos sobre as novas formas de biopolítica no século 21

Poucos pensadores exerceram maior impacto sobre as ciências humanas que Michel Foucault. Vinte e cinco anos após sua morte, ocorrida no dia 25 de junho de 1984, o caráter generoso de suas ideias inovadoras se manifesta na renovação do campo de investigação da psicologia, da psiquiatria, da história, do direito, da arquitetura, da filosofia, da sociologia e da educação, entre outras disciplinas. Dos anos 1960 ao começo da década de 1980, Foucault formulou conceitos e abordagens teóricas que descortinaram novos objetos e demoliram velhas questões ao demonstrar que a história não é o palco pelo qual desfilam os mesmos problemas singulares de sempre. Como poucos dentre seus contemporâneos, Foucault soube apropriar-se do projeto nietzscheano de destruição e transvaloração dos valores vigentes, ensinando-nos a desconfiar da herança metafísica incrustada em conceitos supra-históricos como 'o' Homem, 'a' verdade, 'a' natureza, 'o' poder, 'a' razão, 'o' sexo, 'o' corpo, etc.
Poucos pensadores exerceram maior impacto sobre as ciências humanas que Michel Foucault. Vinte e cinco anos após sua morte, ocorrida no dia 25 de junho de 1984, o caráter generoso de suas ideias inovadoras se manifesta na renovação do campo de investigação da psicologia, da psiquiatria, da história, do direito, da arquitetura, da filosofia, da sociologia e da educação, entre outras disciplinas. Dos anos 1960 ao começo da década de 1980, Foucault formulou conceitos e abordagens teóricas que descortinaram novos objetos e demoliram velhas questões ao demonstrar que a história não é o palco pelo qual desfilam os mesmos problemas singulares de sempre. Como poucos dentre seus contemporâneos, Foucault soube apropriar-se do projeto nietzscheano de destruição e transvaloração dos valores vigentes, ensinando-nos a desconfiar da herança metafísica incrustada em conceitos supra-históricos como 'o' Homem, 'a' verdade, 'a' natureza, 'o' poder, 'a' razão, 'o' sexo, 'o' corpo, etc.

As marcas de sua genialidade intelectual já se anunciavam em sua primeira grande obra, A história da loucura na idade clássica, publicada em 1961. Abria-se ali o espaço de pesquisas que Foucault denominou como uma arqueologia das ciências humanas, e que culminaria em obras fundamentais como As palavras e as coisas, O nascimento da clínica e Arqueologia do saber. Nelas, o autor empreendeu uma crítica não epistemológica da razão, isto é, um questionamento que não visava avaliar a evolução histórica da cientificidade das ciências, mas trazer à luz os pressupostos profundos que permitiram à modernidade entronizar a razão como critério absoluto a partir do qual se poderia determinar, por exemplo, o ser da loucura. Assim, ao elaborar sua peculiar história da loucura, Foucault abriu mão da ideia de que a relação histórica entre razão e loucura se dera a partir da contínua e gradual conquista das luzes sobre as sombras, roteiro em que a psiquiatria representava a conquista da suposta verdade da loucura enquanto doença mental e a consequente libertação do louco em relação a velhos preconceitos.
Silenciamento da desrazão
Por outro lado, e de maneira mais ambiciosa, Foucault se perguntou como foi que se definiu a moderna decisão que apartou a razão de seu outro, contando-nos uma história na qual o saber psiquiátrico era compreendido como a etapa derradeira de um longo processo de silenciamento da desrazão, cujos primeiros sintomas já se deixariam evidenciar em acontecimentos do século 17 como a instituição do Hospital Geral, o grande internamento e a metafísica de Descartes. Segundo Foucault, Descartes teria excluído a loucura do processo da dúvida metódica que leva à descoberta do cogito, explicitando assim a decisão fundamental da modernidade em opor a ordem da razão à desordem da desrazão: se duvido, penso, e se penso não posso ser louco.

Em As palavras e as coisas, Foucault formulou o polêmico conceito de épistémè. Aludia-se com ele a uma ordem ou princípio de ordenação dos saberes anterior a qualquer enunciado visando o conhecimento, de modo que a épistémè epistémé seria a instância arqueológica profunda que tornaria qualquer enunciado possível: tratava-se de nomear o solo fundamental que conferiria legitimidade e positividade ao saber de cada época. Em outras palavras, Foucault não se propunha a fazer uma história das ciências ou uma história das ideias, mas procurava descrever a configuração e as transformações históricas das diferentes épistémès, as quais marcariam diferentes possibilidades de pensamento e conhecimento, sem qualquer linearidade progressiva na passagem de uma épistémè a outra. Subjacente a toda cultura e, portanto, a toda forma de conhecimento, Foucault detectava a existência de uma ordem, de um espaço de identidades, de similitudes e de analogias por meio das quais classificamos e distribuímos os objetos do conhecimento. A obra era polêmica e despertou grande interesse e muitas críticas, pois Foucault foi acusado de hipostasiar a história e a práxis humana por detrás da ação silenciosa de estruturas anônimas.
Reprodução
Foucault descobriu que os micro-poderes disciplinares exerciam seus efeitos
discretos sobre os indivíduos, visando transformar os corpos em "dóceis e úteis"
Saber-poder-verdade
Em 1970, Foucault foi eleito para o prestigioso Collège de France e sua aula inaugural, A ordem do discurso, sinalizou uma virada em suas reflexões. Por certo, a política não estivera ausente das pesquisas arqueológicas, como testemunha seu acirrado embate com Sartre, a fenomenologia francesa e com os marxistas. Entretanto, agora Foucault não mais se contentava em avaliar as condições arqueológicas de ordenação dos enunciados, mas começava a interrogar os sistemas de exclusão e rarefação que envolvem toda enunciação discursiva. Sob forte inspiração nietzscheana, Foucault passava a questionar certas figuras histórico-políticas da vontade de verdade e da vontade de saber que permearam a história ocidental, perguntando-se, então, quem pode dizer algo e sob quais condições institucionais. Iniciava-se assim o período de suas investigações genealógicas, centradas no questionamento específico das relações intrínsecas entre saber-poder-verdade. Foucault insistirá em que não há verdade fora do poder ou sem o poder, pois toda verdade gera efeitos de poder e todo poder se ampara e se justifica em saberes considerados verdadeiros.

Nas pesquisas genealógicas dos anos 1970, Foucault analisou a constituição histórica das relações de poder em seu caráter produtivo e eficaz em obras fundamentais como Vigiar e punir e o volume I da História da sexualidade. Nelas, ele questionou a concepção filosófica moderna do sujeito constituinte e substituiu-a pela concepção de que o sujeito é constituído historicamente, simultaneamente à constituição das práticas e dos discursos que se multiplicaram nas diversas instituições sociais nascentes a partir do século 17, tais como a escola, o hospital, o quartel, as fábricas.

Quanto à análise das relações de poder, observava-se uma dupla inovação: por um lado, Foucault desviava os olhos da relação jurídica entre o Estado e o cidadão para lançar seu olhar microscópico sobre as múltiplas relações de poder presentes nas instituições sociais nas quais se forjou o indivíduo disciplinado e normalizado. Por outro lado, fugindo à tópica do poder repressor, Foucault descobriu que os micro-poderes disciplinares exerciam seus efeitos positivos e discretos sobre o corpo dos indivíduos visando transformá-lo num corpo dócil e útil, segundo a conhecida fórmula de Vigiar e punir. Com as pesquisas genealógicas, Foucault se propôs a investigar como se produziu o indivíduo moderno, o sujeito sujeitado e disciplinado em seus gestos, comportamentos, discursos, etc.
Biopolítica
Se o ponto de partida da genealogia foucaultiana do poder foi a descoberta dos micro-poderes disciplinares que visavam à administração do corpo individual, seu ponto de chegada foi a descoberta do biopoder e da biopolítica. Tratava-se de uma nova forma de exercício do poder soberano, nascente na passagem do século 18 para o 19, cujo alvo não era mais a produção do indivíduo dócil e útil, mas a gestão calculada da vida da população de um determinado corpo social. Foucault chegou à descoberta do biopoder ao analisar o que chamou, em História da sexualidade, de dispositivo da sexualidade, isto é, a sexualidade como o produto de discursos científicos e morais pautados pela vontade de saber, pelo ideal de normalidade e pela obsessão em esconjurar e escrutinar a anormalidade. Foucault descobriu que o sexo não era apenas a matriz privilegiada para o exercício dos poderes disciplinares, pois também constituía o foco por excelência para o gerenciamento planificado de fenômenos populacionais como as taxas de nascimento e mortalidade, as condições sanitárias das cidades, os índices de contaminação, etc.

A partir do século 19, interessava ao novo poder estatal estabelecer políticas higienistas por meio das quais se poderia sanear o corpo da população, depurando-o de suas infecções internas. Novamente se evidencia a genialidade de Foucault: ali onde nossa consciência iluminista nos levaria a louvar o caráter humanitário de intervenções políticas visando incentivar, proteger, estimular e administrar as condições vitais da população, Foucault descobriu o elo fatal entre higienismo, eugenia, racismo e genocídio. Em uma palavra, ele compreendeu que a partir do momento em que a vida passou a se constituir no elemento político por excelência, tal cuidado político da vida trouxe consigo a exigência contínua e crescente da morte em massa, pois é apenas no contraponto da violência depuradora que se podem garantir mais e melhores meios de sobrevivência a uma dada população. Eis, portanto, o motivo pelo qual o século 20 pôde testemunhar o advento do nazismo e do stalinismo, para não mencionar os inúmeros casos em que democracias liberais valeram-se do racismo e do extermínio para lidar com suas 'enfermidades' e 'patologias' sociais.

O conceito de biopolítica é um dos principais legados teóricos de Foucault, tendo sido retomado e revisado pela reflexão de Giorgio Agamben ( leia artigo neste dossiê), Roberto Esposito, François Ewald, Michel Sennelart, Michael Hardt e Antonio Negri, dentre outros. Com ele, Foucault não apenas nos ofereceu uma ferramenta para pensar os fenômenos extremos do nazismo e do stalinismo, como também nos concedeu um importante instrumento para pensar as novas formas biopolíticas de controle neoliberal de populações. Em Nascimento da biopolítica, curso de 1979, Foucault já indicava que o mercado competitivo tornar-se-ia a instância da produção de uma nova figura subjetiva, aquela que procura responder da melhor maneira possível às exigências e demandas variadas do próprio mercado econômico, tornando-se, para tanto, um empreendedor de si mesmo. Com muita perspicácia, Foucault compreendeu que o mercado das sociedades empresariais seria o lugar privilegiado ao qual nos reportaríamos a fim de nos tornarmos agentes econômicos competitivos. A profecia parece ter se cumprido, pois cada vez mais tornamo-nos presas voluntárias de processos de individuação e subjetivação controlados flexivelmente pelo mercado e seus ideais normativos.
Leia mais sobre o dossiê A herança de Michel Foucault na edição de abril da revista CULT, já nas bancas:
Entre o elogio e a crítica, por Ernani Chaves
Fala dos confins, por Peter Pál Pelbart
Pensar a educação depois de Foucault, por Maria Rita de Assis César
A época da norma, por Márcio Alves da Fonseca
A herança em Giorgio Ágamben, por Cláudio Oliveira

Filiação

sexta-feira, 3 de abril de 2009

Eu sou da raça do Eterno,
Fui criado no princípio
E desdobrado em muitas gerações
Através do espaço e do tempo.
Sinto-me acima das bandeiras,
Tropeçando em cabeças de chefes.
Caminho no mar, na terra e no ar.
Eu sou da raça do Eterno,
Do amor que unirá todos os homens:
Vinde a mim, órfãos da poesia,
Choremos sôbre o mundo mutilado

Murilo Mendes

Ecos de 22


Leia, a seguir, um texto sobre a atividade do grupo modernista em São Paulo escrito pelo contista, teatrólogo e ensaísta Luiz Annibal Falcão em 1935

Cláudio Giordano

Ao cabo de 2001, encontrei de Luiz Annibal Facão a brochura Do meu alforje, com dedicatória manuscrita principesca: "Au Prince et à la Princesse Sanguzsko, hommage de sincère amitié". Pouco apurei do autor, nascido em Paris (1897) e morto não sei quando. Terá sido contista, teatrólogo e ensaísta, colaborando nas revistas Espelho, Revista Brasileira e Klaxon. Segundo afirmação dele, dirigiu a revista Idéia Ilustrada, da qual nos indicou Ana Maria de Almeida Camargo a existência de um único exemplar (nº 14, de 15/11/1923) no Instituto Histórico e Geográfico de S.Paulo.

Amigo chegado de Graça Aranha, dedica-lhe L.A. Falcão longo artigo, não destituído de afetividade. O apontamento de seu livro neste espaço deve-se ao texto intitulado "Os modernistas de São Paulo", escrito em 1935, na qual faz breve retrospecto da ação dos modernistas e o que se esperava deles. Transcrevemos a seguir trechos do artigo. As reproduções das capas de livros de Oswald de Andrade e Menotti del Picchia servem apenas de colorido a esta evocação da Semana e seus efeitos.
"Até 1921, a nossa produção literária vegetava num estranho torpor. Tudo quanto se publicava no brasil, a não ser uma ou outra exceção, era o reflexo do que se escrevia na Europa. [...] Sem personalidade própria, sem um sentimento profundo que fosse bem seu [...] nossa literatura era incolor e linfática. [...] Nossos jovens escritores nasciam velhos. Como os seus pais e avós, eram melancólicos, complicados, abstrusos e lamentavelmente corretos. Não possuíam a chama da mocidade. [...]
Foi quando os verdadeiros moços, com vigor e alegria zombeteira, iniciaram a sua memorável ofensiva. E esses moços eram de São Paulo. A vinda de Graça Aranha, que agia como inigualável animador, serviu para incentivar e fortalecer o movimento moderno. Alguns rapazes paulistas, entretanto, já se haviam definido. Mário de Andrade, em sua Paulicéia desvairada, publicada em princípios de 1922, mas cuja dedicatória data de 14 de dezembro de 1921, dá o grito primeiro e traça as primeiras diretivas. Inicia-se a fase demolidora [...]. Com o Mário de Andrade encontravam-se outros rapazes de vinte e poucos anos a porfiar no bom combate. Rubens de Moraes, num curioso e singelo livro, escrito em 1922 e só publicado em março de 1924, também invocava a máxima libertação subjetiva. No Domingo dos séculos escrevia: 'É no subconsciente que o poeta, o pintor, o compositor vão buscar a emoção estética... A inteligência enfraquece a sensação, a intuição única. Hoje só há uma escola: a personalidade' [...]

A Semana da Arte Moderna, realizada em fevereiro de 1922, numa atmosfera de agitação nunca vista no Brasil, em se tratando de arte e literatura, fora uma demonstração pública e espetacular. Na verdade era, sob esse exibicionismo escandaloso, 'o próprio comovente nascimento da arte no Brasil', como disse Graça Aranha.

Passado o primeiro momento de espanto, foi uma repulsa, uma indignação quase unânime. Mas entre os gritos da maioria impermeável a qualquer idéia nova, a semente atirada ia germinar. Paulo Prado, que foi dos primeiros a apoiar as tentativas que se fizeram pela renovação estética, descia à liça e vinha, desde 1923, defender Brecheret, reduzido a ir expor as suas esculturas no Salão de Outono de Paris. Consignava então na Idéia Ilustrada que a Semana de Arte, 'esse ensaio ingênuo e ousado, de reação contra o Mau Gosto, a Chapa, o Já Visto, a Velharia, a Caduquice, o Mercantilismo', obtivera um resultado imprevisto e retumbante. [...]

A Idéia Ilustrada, dirigida então por quem escreve estas linhas, teve a ventura de oferecer as suas páginas às feras paulistas. Na Idéia vinham todos. Mário de Andrade dando o seu bailado em prosa A guitarra frustrada de Romeu e alguns poemas; Guilherme de Almeida oferecendo as primícias de seus futuros livros como Sossego, A flauta que eu perdi e outros poemas resplandecentes de luz, rescendentes de aromas; Tácito de Almeida, cedendo a muito custo uns poemas de uma sensibilidade concentrada e secreta, de uma vibração interior delicada e esquisita; V.P.Vicente de Azevedo queixando-se de 'como é profunda a herança sentimental dos portugueses'; Yan de Almeida Prado, que ainda não havia abordado o romance e ainda não era historiador, contribuindo com seus desenhos e suas ilustrações; Sérgio Milliet defendendo e explicando Tarsila do Amaral e tendo que mostrar que a artista procurava 'realizar com elementos brasileiros, uma pintura verdadeiramente nossa'; A.C.Couto de Barros, que por vezes usava o pseudônimo de Clodomiro Santarém, clamando que 'a conformidade com as idéias de todo o mundo faz da vida uma coisa gelatinosa e insípida' e divertindo-se diante dos companheiros, 'essa mocidade que faz cócegas no espírito de certos homens intoxicados do passado', esse Couto de Barros que se revelava em 'O fim inconcebível de um homem calmo', conto de uma ironia deliciosa, um prosador sutil e incisivo, de quem ainda esperamos um romance, que será um grande romance. [...]

O modernismo venceu e essa vitória se deve sobretudo ao grupo dos jovens paulistas. Aqueles que mais tarde quiserem retraçar a história desse movimento tão memorável nas nossas letras hão de fazer desse grupo uma idéia um tanto fantasiosa. Pela vibração da campanha, pelo entusiasmo juvenil que demonstrava, pela agitação que provocou, hão de pensar esses historiadores da nossa literatura que o grupo paulista era composto de rapazes truculentos e espalhafatosos. A revolução literária que se operou foi, entretanto, realizado sem nenhum caráter romântico.

Há uns dez ou doze anos, o grupo reunia-se quase diariamente. O ponto de encontro era geralmente no escritório do Couto, à rua Direita, à tardinha. Ali vinham todos. Guilherme de Almeida, cuja palavra sempre parecia carregada de ritmos encobertos, falando com extrema agilidade; Mário de Andrade, sempre com o seu sorriso benevolente e bom em que a própria ironia era indulgente; Tácito de Almeida, sisudo e meditativo, intervindo raras vezes mas sempre lapidarmente; Rubens de Moraes, vibrante, apaixonado, peremptório; Yan de Almeida Prado, curioso de tudo, extremamente informado; Couto de Barros, distilando, fleugmático, suas observações concentradas, mordazes e penetrantes; Oswald de Andrade, inquieto, paradoxal, prolixo, o mais veemente de todos. A palestra corria animada, comentavam-se livros europeus, dissecavam-se os últimos escritos dos presentes, com vivacidade e objetivismo, sem falsa indulgência, falava-se em arte em música. O tempo passava sem que se esgotasse o assunto; a palestra continuava numa casa de chá da rua Barão de Itapetininga, prosseguia num jantar, prolongava-se à noite. Não era um cenáculo, nem uma escola, muito menos uma 'capela': era um laboratório, de onde saía o fermento que ia transformar o espírito brasileiro, rejuvenescendo-o.

Hoje ainda esperamos muito do grupo paulista, grupo que a vida e as circunstâncias diminuíram e desintegraram um pouco, mas que ainda subsiste num núcleo essencial. Os acontecimentos vieram também influir em alguns para que se afastassem do convívio nacional, fazendo-lhes esquecer momentaneamente de que o movimento de renovação que realizaram foi um movimento nacional e mesmo nacionalista. Considerações de ordem política vêm também turbar certos espíritos e dos mais brilhantes. Maldita política!"


Cláudio Giordano é bibliógrafo, editor e tradutor, concebeu e dirige a Oficina do Livro Rubens Borba de Moraes